Te gustaba decir que las buenas personas mueren de manera súbita, según la tradición que te contaba tu madre. Con eso quiero quedarme, querido Cándido Tancara, como consuelo por tu inesperada partida. Por haber sido un hombre bueno, moriste de manera repentina, cuando nadie lo esperaba y cuando los médicos te habían dicho que tus aflicciones gastrointestinales no eran serias. Pero, como ocurre a veces, tu corazón decidió dejar de latir de improviso.
Artículos y Opinión03 de julio de 2024 Raúl Peñaranda U.
Juane Araos, tu otro gran amigo, tiene razón en decir que tú no podrías haber muerto de otra manera sino laburando, tan volcado al trabajo como eras. No he conocido a nadie con ese amor por el oficio y por la entrega absoluta a su actividad.
Cuando empezamos a trabajar en Página Siete comenzaste a llamar a cada colega como “amigo” y al poco tiempo todos estábamos usando esa palabra para referirnos a cada uno. La Redacción era un concierto de amigo por aquí y amigo por allá. Pronto la tendencia contagió al resto de las secciones del periódico, incluida la gerencia.
Recuerdo también que decías en un supuesto portugués, “no entiendo, es mais, no comprendo”, cuando algo no tenía sentido; también te referías como “textos escritos en etrusco” a las notas mal redactadas por los periodistas principiantes. Aparte de periodista te encantaba el diseño y ya se te veía en la sala de diagramación, con tu lápiz y tus hojas en blanco, rayando páginas y molestando a los armadores.
Admiré tu habilidad para detectar el giro noticioso correcto de los eventos diarios que analizábamos y para hallar, en el último párrafo de una transcripción, el verdadero ángulo informativo. Decenas de los titulares de portada de esos años, y de las principales notas de Brújula, los detectaste precisamente así. “Amigo, mira, aquí dice esto o lo otro, nadie se ha percatado”, era una frase típica de nuestras reuniones. ¡A cuántos jerarcas les arruinaste el día con ese ojo periodístico!
Tampoco he visto a una persona tan admiradora de sus hijos como tú. Siempre hablabas con orgullo de la Ale y Luis Pablo, dos brillantes profesionales jóvenes, para no mencionar a tu esposa Edith, que la calificabas como la mejor esposa que alguien podría tener. Y con lo gustoso que eras para comer, ella te mimaba con cada plato que preparaba con esas manos expertas.
Tuviste una vida esforzada, en el seno de un hogar aymara, con padres semianalfabetos, y te levantaste hasta ser uno de los mejores periodistas de tu generación. Trabajaste de niño y adolescente para ayudar a tu manutención y luego obtuviste una beca en la UCB porque te destacabas en básquet. Terminaste los estudios universitarios sin mayores dificultades y seguiste hasta tener un diplomado en Chile y una maestría en La Paz, además de cumplir con pasantías nada menos que en el Washington Post y El Mercurio. La vida te puso obstáculos, pero pese a ellos lograste lo que no logran los que tienen vidas más privilegiadas. Y te reconocías orgullosamente aymara, nacido en la comunidad de Nazacara, cerca de la frontera con Chile. Uno de tus grandes placeres era explicar las tradiciones rurales y apuntalar las ideas principales que exponías con frases de tu lengua materna.
Tu origen modesto te convirtió en un hombre igualmente modesto, que no le gustaba llamar la atención ni estar debajo de los reflectores; eras, además, amable, cordial, fácil de tratar y profundamente creyente (fuiste incluso seminarista). Así te recordamos. Para no mencionar que estabas siempre pegado a las noticias, con tu eterno audífono en el oído.
Por azares de la vida nuestros hijos Luis Pablo y Juan José se (re)conocieron en Santiago, Chile, y, de manera casi instantánea, se convirtieron en buenos amigos, así como tú y yo lo hicimos hace años. Ellos son como la continuación de nosotros.
Hablamos el último día de tu vida poco antes de tu partida y te sentí como siempre, alegre, positivo, enfocado. Estabas de turno, trabajando en tu casa, y despachaste varias notas, con tu profesionalismo y diligencia usuales. Hasta que debiste sentirte mal, quizás alcanzaste a ponerte de pie, para luego morir como mueren las personas buenas, sin sufrimiento. Con todo, lo único que te puedo decir ahora es: “no entiendo, es mais, no comprendo, amigo”. Dejas un vacío inmenso.
Originalmente publicado en Brújula Digital.
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Esta semana se promulgó la Ley de Ratificación del Protocolo de Adhesión del Estado Plurinacional de Bolivia al Mercosur, el más importante proceso de integración de América del Sur. El trámite seguirá los pasos establecidos en el Tratado de Asunción de 1991 y esta próxima semana se hará el depósito de la ratificación en la secretaría del bloque, con sede en Asunción, Paraguay.
Si la primera víctima de la guerra es la verdad, la segunda es la complejidad, añade el investigador sueco y activista por la paz Jan Oberg en una entrevista donde analiza los recientes acontecimientos en Europa y Gaza.
En algún momento, los habitantes de La Paz cedieron su espacio vital a una larga lista de grupos corporativos, sindicatos, autoridades, policías y militares. Pocas ciudades enfrentan tantos tormentos cotidianos, la mayoría de los cuales son evitables. Hace una semana, los extraños movimientos de vehículos militares y de uniformados en la principal plaza subieron la tensión ciudadana al borde de un ataque de nervios.
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A finales del 2023 publiqué un libro que titulé La decadencia. Apuntes sobre una izquierda extraviada (Editorial 3600). En aquel documento recogía mis impresiones expresadas en columnas de opinión en los últimos dos años. En la introducción escribía:
Los hechos acontecidos el 26 de junio de 2024, lamentablemente, queramos o no, lejos están de ser investigados con meridiana imparcialidad por el órgano judicial, habida cuenta - valga la redundancia - de una falta de praxis ajustada a derecho del sistema penal boliviano que es de conocimiento público.
A una semana del alzamiento militar que tomó la plaza Murillo, analistas consideran que lo ocurrido no trajo cambios estructurales, pero sí profundizó una división en la sociedad y reflejó la fragilidad democrática del país.
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